Sin saber.

No quiero escribir. De mis manos fluyen garabatos lentos en relación a mi pulso alocado de tantos sentimientos, el recuerdo me duele por tener que recordar para poder escribir en su lento grabar del negro sobre blanco, solo pienso, siento, dejo hacer como una pequeña hemorragia que desgrana sensaciones que afloran a la par que la tinta..., dejo hacer y en ocasiones leo con cierta sorpresa aquello que arrastró una lágrima... está escrito por una mano atrevida que en su descaro dejo atrás una pequeña cicatriz muy dentro de mi y ello no produce olvido, no produce vacío como algo que una vez arrancado se arroja por inservible, solo pasa a un lugar donde se encaja de forma ordenada..., escribir, no pretendo hacer lo que apenas intuyo, tantas sencillas lineas regadas de simples lágrimas sin nada que decir, solo dejar fluir..., el sol de la tarde pasea sobre lo escrito, quizás llevado de una sencilla curiosidad que contar a la luna, quizás ese rayo de luna que descansa sobre mi almohada en la brevedad de su paso solo sea una caricia lejana y a la vez tan cercana..., no quiero escribir, solo dejo hacer...