Cada ciudad.

Cada ciudad puede ser otra / cuando el amor la transfigura

cada ciudad puede ser tantas / como amorosos la recorren

el amor pasa por los parques / casi sin verlos pero amándolos

entre la fiesta de los pájaros / y la homilía de los pinos

cada ciudad puede ser otra / cuando el amor pinta los muros

y de los rostros que atardecen / uno es el rostro del amor

el amor viene y va y regresa / y la ciudad es el testigo

de su abrazos y crepúsculos / de sus bonanzas y aguaceros

y si el amor se va y no vuelve / la ciudad carga con su otoño

ya que quedan sólo el duelo / y las estatuas del amor.

M. Benedetti.

Mi puerta.

Mi puerta está abierta, solo espero que cruces el umbral y me llames con tu dulce decir..., la dura puerta solo es un ligero castillo de naipes, solo un lugar donde esconder mi profundo cariño... y siempre está abierta, solo hallarás unos brazos deseosos de abrazarte y decirte tantas cosas innecesarias , yo sé, yo entiendo y quizás sea mejor el silencio... tras la puerta aguardo tantas ausencias que siento ganas de gritar, solo en mi silencio espero aquello que nunca llega, no hablo de soledad frente al mundo, no hablo de soledad existencial, no hablo de compañías piadosas, solo que elegí y la vida me dio más de lo que esperaba... ya solo espero y sigo buscando a mi dios del que siento su obra en todo mi alrededor, sigo buscando y mi alegría es saber quién soy y donde estoy, sigo buscando, hasta me honra vuestra mirada sobre estas personales lineas que solo son mi sincero sentir sobre tantas cosas que de una u otra forma afectan a mi cotidiana vida, sigo buscando a mi dios... mi puerta está abierta...

Sopla el viento.

Sopla el cierzo y suena llenando los huecos que halla a su paso, suena el cierzo en oleadas de sonidos que nos son conocidos, suena el cierzo en un continuado gritar de su presencia, suena... y en esos sonidos llegan tantos indicios que encajan en nuestros deseos, oímos aquellos suspiros que nos marcaron para siempre, oímos viejas promesas que nunca se realizarán... su paso nos golpea la cara o simplemente nos deja una vieja caricia, solo pasa llevándose o acaso trayendo recuerdos... viejo y eterno cierzo, tan nuestro como la sangre que corre por nuestras venas, tan nuestro que marcas nuestro carácter, esta tierra es cierzo, tolerante en sus suaves rachas como el poderoso Eólo a la vez que temible en sus recias acometidas..., estoy frente a ti sintiendo la plenitud de tu fuerza, estoy frente a ti escuchando tu pasar por mi cara, estoy frente a ti en una larga espera..., no me dices ni me traes en mi espera, solo te oigo pasar y en mi regreso las viejas hojas del campo me rebasan en una alegre algarabía de sonidos, solo te oigo pasar... solo.

A la noche.

Me entrego a ti,

a tu cuenco de amor,

a tu noche de sílice,

a tu callar amando.

Y no querría definir

los deseos del cuerpo en que habito

con lisonjas baratas

o medianías en un acto pobre.

Ahora debo amarte

con la verdad colgada de mis labios,

con el hondo temblor

del que ya solo sabe

dar todo cuanto es.

Máscaras.

Máscaras, solo liberarnos del miedo al que solo intuimos, máscaras, otra verdad apenas sujeta a nuestra verdad, máscaras como cáscaras de un indefinido huevo que albergan una sombra de ilusión, solo máscaras que nos animan a vivir vidas ajenas a nuestra verdad, ser una máscara de rictus inamovible que alberga nuestra verdad... siempre hacemos de nuestras vidas aquello que nunca somos, aquello que ni siquiera deseamos ser... y somos nuestras propias máscaras sin apenas darnos cuenta de que simplemente tratamos de ocultar lo mejor de nosotros mismos, nos produce vértigo el mostrarnos tal como somos, no desnudamos nuestros sentimientos ante el temor de ser vulnerables... renunciamos a la dulce caricia, al calor de un abrazo, a la evocación de un amor, al simple mirarnos en ojos ajenos, al simple saludo lleno de afecto, a la palabra llena de afecto, al simple querer saber de ti .... máscaras. El sol llena mi rostro en su lento amanecer, me siento feliz ante la promesa de un nuevo día preñado de tanta vida que de forma insultante nos ofrece cada rincón de mi cercano paseo, la mañana es fría, la escarcha enmarca los brotes que tímidamente nos anuncian una próxima primavera, los pequeños pájaros de invierno picotean su menudo alimento, la vida se nos ofrece en su plenitud... sin máscaras.

Como una ola.

Se oyen tantas y tan variadas opiniones sobre la situación económica que he llegado a la razonable duda de si alguien sabe algo de esta realidad que nos está golpeando. Resulta duro el leer sobre el incremento del consumo del lujo, resulta duro el aceptar medidas que solo decepción causan en el ciudadano indefenso ante las decisiones de quienes desde los distintos poderes hablan de estrecheces a padecer los demás, resulta duro el esperar a unos sindicatos engordados a la sombra del poder, resulta duro el oír mil veces la mentira como solución dilatada en el tiempo, resulta duro el soportar ver a tantas personas que como abejas en un panal revolotean sobre una pretendida necesidad de su presencia..., que riqueza tiene este país para mantener a tanto inepto... solo puedo comprendérlo desde la aceptación de que el ciudadano es un inmenso rebaño, espero que algún día seamos la gran ola que estalle sobre la sucia playa y podamos ver la suave arena, quizás algún día seamos capaces de exigir nuestra dignidad, la nuestra, no la que nos permiten en un engaño más.

Amor.

He visitado la nada y he sentido el inmenso vacío, he tocado tu nombre y he sentido el frío, el viento sacudía la rosa roja que mi mano sujetaba en una imaginaria despedida, una gota de sangre en mi mano esperando una lágrima, he sentido frío, silencio en el pasar del viento, silencio donde el viento callaba para oír un sollozo..., lloré.

Amor...

Una esperanza, un huerto, un páramo, una migaja entre dos hambres, el amor es campo minado un jubileo de la sangre.

Un todo al borde de la nada, fogata que será ceniza, un pedazo de utopía, que el amor es una alcachofa que va perdiendo sus enigmas hasta que queda una zozobra, una esperanza. Nada.