Podemos...

... si eres capaz de un ¡te quiero!, feliz navidad.., si tus manos ofrecen con una sonrisa, feliz navidad..., si ofreces tu sincera mirada, feliz navidad..., si tu caricia es parte de tu cariño, feliz navidad..., si eres capaz de escuchar, feliz navidad..., si encuentras a quien te necesita, feliz navidad..., si eres capaz de abrazar hallaras el calor de una amistad, feliz navidad..., si te sientes solo, te pido que mires a tu alrededor y hallaras una sonrisa, feliz navidad..., si nada te hace desear una feliz navidad busca en donde nunca miraste y lo hallaras..., siente como un niño, feliz navidad..., hay tanto por amar que solo la ceguera de nuestros egoísmos nos impide una feliz navidad..., ¿acaso nuestro egoísmo nos hace amar solo en navidad?, todo el año, toda la vida puede ser navidad..., mientras, ¡feliz navidad!

Noche de trineo.

¿Hacia donde vas?..., es fácil el caminar por las deslumbrantes luces, te esperan, te agasajan en un eterno gesto de hipócrita egoísmo, te esperan, les ofreces aquello que ya pagaron, te pagaron y tú ríes ufano en tu aparente generosidad, incluso conoces sus nombres impresos en las tarjetas que ya pagaron... ¡pobres!, queremos educar en unos valores solidarios que no practicamos..., me duele tu imagen, me duele tu risa de muñeco roto, me duele el dolor de quienes te ven pasar desde un rincón oscuro, me duelen esos ojos de niño que te ven pasar sabiendo que solo caminas hacia la luz y que nunca te detendrás para ofrecerles una simple caricia, ¡no la pagaron!...,llega la navidad con sus innumerables deseos que solo alcanzan al día después cuando las luces se apagan, tu no volverás y el niño de los grandes ojos ya no creerá en tu bondad, mueve tu oronda figura y arrea tus renos en una huida hacia la luz y no mires a la oscuridad, no sabrías andar, no sabes amar.

Viejas flores.

Solo viejas flores con apenas vida para soportar el peso de sus propios pétalos, testimonios de un afecto caduco en la floral presencia, cadáveres mecidos por el viento en un imposible bamboleo que nos dice del tiempo transcurrido desde su lozana presencia..., flores, personas, ¡que más da!, nuestro corazón sigue latiendo, olvidando el momento en que la vida nos sorprendió una vez más y nos dejó con los puños cerrados, con un sollozo en vez de palabras, con una fría lágrima sobre la mejilla, con un recuerdo deseoso de abrazar, con tanta ausencia como un naufrago en la mar..., ¡que más da!, repondré aquellas viejas flores, solo son nuevas flores, seguiré oyendo tu voz, oleré tu perfume de frescas violetas, seguiré caminando hasta donde el camino se acabe ofreciendo mi mejor sonrisa y pocos sabrán que sonrío junto a ti, que la vida no pudo con nosotros pues no somos viejas flores, nada ha cambiado entre tú y yo..., solo cabe esperar, la primavera traerá nuevas flores.

Prefiero...

Prefiero que compartas conmigo unos minutos ahora que estoy vivo,

y no una noche entera cuando yo muera.

Prefiero que me regales una sola flor ahora que estoy vivo,

y no me envíes un hermoso ramo cuando yo muera.

Prefiero me dediques una leve plegaria ahora que estoy vivo,

y no un político epitafio sobre mi tumba cuando yo muera.

Prefiero disfrutar de los más mínimos detalles ahora que estoy vivo,

y no de grandes manifestaciones cuando yo muera.

Prefiero disfrutar de un simple te quiero ahora que estoy vivo,

y no tus lágrimas cuando yo muera.

Hoy y no mañana,  te quiero.

Gestos, palabras...

No deja de sorprenderme el tiempo transcurrido sin escribir entre un comentario y otro. Este blog ha sido y es mi más sincero confidente, me preocupa mi incipiente vacío interior, es algo que sin pensar aflora cada vez con mayor insistencia..., sé que cada vez preciso de un mayor contacto con otras personas con las que hablar, sentir..., hablar y sentir de tantos miedos que emanan de la constatación de nuestras cada vez mayores limitaciones, hablar, reír, sentir... percibo miradas de unos ojos endurecidos en la lucha de toda una vida y que brillan en un atisbo de lágrimas que dicen más allá de las palabras, reímos en una sincera huida del presente... ¡qué más da!, vemos la osadía de una juventud que casi olvidamos, vemos el declinar de unos seres que quizás fueron admirados en algún momento, vemos y sentimos tantas cosas que vemos discurrir desde la orilla del río de la vida..., la palabra acompañada de un gesto amigo, la palabra llena de cariño, la palabra que deseamos oír, la palabra que quizás nos haga llorar, la palabra que grita un adiós lleno de miedos, palabra, caricia..., dame tus miedos y sigamos el camino que solo la vida conoce, el agua corre por el río sin saber su final, el agua es vida, alegría, lava tu cara y deja que tus lágrimas se unan al pequeño riachuelo en su alegre viaje a un desconocido lugar

Un aniversario.

Los pasos vuelven a pisar las viejas huellas que el polvoriento camino conserva como un eterno recuerdo de nuestro pasado, las huellas resultan conocidas, los motivos son otros, distintos, incluso tienen otro ritmo..., el tiempo como un suave bálsamo suaviza aquello que solo causó dolor..., el tiempo, dulce sedimento del día a día en el que caminamos, reímos, lloramos, al final siempre existe la eterna primavera, siempre hallamos motivos que dan algún sentido a nuestro eterno caminar. Caminamos, miramos el eterno azul del cielo en el que quizás buscamos un futuro ignoto en el que acomodar nuestros anhelos más caros, caminamos sabiendo que la única verdad son los hechos que dejamos atrás y nuestras preguntas siempre las dirigimos hacia el eterno querer saber de nuestras vidas..., ¿acaso nuestras vidas las hemos elegido?, verdad es la muerte final como afirmación de que esta vida existe..., en el silencioso espacio suena la dulce melancolía de una querida voz que al ritmo de una balada añora sentimientos profundos y queridos, un nueve de septiembre...

Dime...

Solamente dime aquello que tus ojos me gritan, dime tan solo la pequeña parte que intuyo en tu negra mirada... dime, ya no preciso jugar a las adivinanzas pues sé casi todas las respuestas pero tú dime, ya no me basta con creer, con saber... necesito oírte y necesito ver el movimiento de tus labios modulando tus palabras, necesito sentirte cerca, cerca para sentir el latido de tu corazón... tus palabras... torrente de cariño sincero repartido a manos llenas, tú dime sin temor alguno al vacío del afecto, no existe el vacío, solo existen las ausencias que dejan tantos recuerdos como si fuesen una vida paralela a lo cotidiano.
Tú dime..., un simple abrazo y un te quiero, mirarme en la inmensidad de tus ojos y decirte te quiero, seguir soñando con el último sabor de tus labios, seguir soñando, soñando..., ves mis silenciosas lágrimas y me dices un te quiero, lloro por que te quiero, se que me quieres pero tú dime aquello que tus ojos me gritan...

Estados de ánimo.

A veces me siento como un águila en el aire.
Unas veces me siento como pobre colina y otras como montaña de cumbres repetidas.
Unas veces me siento como un acantilado y en otras como un cielo azul pero lejano.
A veces uno es manantial entre rocas y otras veces un árbol con las últimas hojas.
Hoy me siento apenas como laguna insomne, con un embarcadero ya sin embarcaciones, una laguna verde, inmóvil y paciente, conforme con sus algas, sus musgos y sus peces.
Sereno en mi confianza, confiado en que una tarde te acerques y te mires, te mires al mirarme, sin un temblor de más me abrazo a tus ausencias que asisten y me asisten, estoy lleno de sombras, de noches y deseos, de risas y de alguna maldición, las paredes se van y queda la noche, las nostalgias se van y no queda nada... es una soledad tan desolada.

Pequeñas alegrías.

¿Que la vida está jodida?, y más la hacemos los seres humanos en un comportamiento casi rayano en la estupidez, en muchas ocasiones me pregunto el motivo por el que un día si y otro también soportamos a tantos ineptos que utilizan nuestros recursos solo para hacernos creer que son necesarios en nuestras vidas, ¿que diferencia existe entre los distintos políticos? solo vivir mejor o peor a cuenta del ciudadano sin importarles si somos patriotas, nacionalistas o gilipollas, que más les da mientras funcione el camelo... y nosotros aplaudimos mientras nos joroban hasta el crujir de nuestra dignidad... a pesar de ellos, existen momentos felices, alegrías, sonrisa e incluso reímos porque simplemente la vida auténtica es placer cercano, es un rostro amigo al que nos empeñamos en colocar una máscara, acaso sentimos alegría al ser manipulados y de ser así deberíamos preocuparnos por nuestra condición de simples peleles, hoy me han mirado a la cara y me han llamado amigo, me han dicho y he escuchado, nuestras manos se han estrechado en un largo, afectuoso y silencioso adiós..., en nuestras sonrisas asomaba esa íntima alegría a pesar..., bajo la sombra del árbol hemos sentido el rumor de las hojas agitadas por un ligero  viento, hay tanta vida.

Hoy, mañana...

Volver, el placer del regreso tras la breve despedida hasta el próximo reencuentro y en tu marcha te llevas mi imagen reflejo de un inmenso cariño..., nunca será un adiós, nunca, el tiempo nada importa si la idea perdura, nos mantiene vivos en la espera y en esa espera se reafirma el sabor de tu imagen ... y volverás igual que el viento retorna por los viejos caminos que saben de su paso, acariciando los arbustos en flor que le dan su aroma, volverás y nada habrá cambiado, mi presente eres tu y no hay futuro seguro que la canalla vida respete más allá del ahora pero en esa espera no planeo mis sueños de futuro, tengo miedo de abrir los brazos y hallar el vacío, tengo miedo de oír tu llamada y solo sentir una vieja lágrima sobre la mejilla, tengo miedo del NO futuro, tengo tantos miedos a tu alrededor y sin embargo solo espero, no mido el tiempo, solo espero el instante en que el vuelo de una águila sea la vieja aventura que acelere tu corazón al ritmo de mis palabras y que tus crédulos ojos solo miren sin apenas pestañear y me veré en tus ojos... el suave viento nos envuelve en sus lejanos y conocidos aromas, volver, vivir, reír, sentir los viejos miedos...
Todo lo trae y se lo lleva el tiempo./ La vida es una trampa incorregible.
¿En qué creer después de haber creído?./ Todo lo crea el tiempo y lo destruye./ La muerte es la verdad de haber vivido.

Viejos armarios.

 Oscuros armarios de eternas cerraduras, memoria olvidada de vidas ya vividas... quizás no deberíamos abrirlos puesto que presumimos de conocer su contenido y la realidad nos agrieta nuestra suturada memoria..., cuantas veces pienso en la solitaria ostra que cura su pequeña herida cubriéndola hasta formar la hermosa perla, acaso nuestras mentes adecuan nuestro pasado dándole forma, limando pesares, agrandando las viejas alegrías... y seguimos abriendo los viejos armarios, encontramos lo que siempre estuvo allí, recuerdos, jirones de nuestras vidas, constancia de nuestras penas y alegrías, silencio, mucho silencio, tanto silencio que solo oímos la suave lágrima sobre el querido recuerdo, silencio... el tiempo pasa en un estar y no sentir, silencio... ya nada será guardado de igual manera a la anterior, otra muesca en nuestra memoria, otro respirar en nuestro pasado, solo recuerdos que guardar en armarios destinados al olvido, la vida nos olvidará y quizás entonces sabremos el que solo fuimos un viejo recuerdo dentro de un viejo armario en espera de una cálida lágrima que dé sentido a lo que fue nuestra vida..., en silencio, en oscuros armarios...

El peso de lo que pasa.

Lo que le pasa a la Historia es la mentira.
Al sin techo le pesa el cielo encima.
Lo que le pasa a la paz siempre es la guerra.
A la economía le pesa la ambición.
Lo que le pasa al poder es no poder.
A la religión le pesa el fanatismo.
Lo que le pasa a la vida es la muerte.
A mi lo que pasa eres tú.

¡Somos España!

Dejaremos de mirarnos el ombligo con mirada ausente, ya no es momento de pasar de tanta mierda que surge a nuestro alrededor en pavoroso grito que nos aturde hasta asumir que ya nada es igual al pasado, estamos viendo el despertar de nuestra mísera conciencia de ciudadanos, ya estamos cabreados, ya no sirven las proclamas seudo-politicas, huelen a mentiras, huelen a desprecio hacia los confiados ciudadanos, huele a vergüenza el hecho de que se atrevan a decir aquello que nos va a redimir y precisamente quienes nos han llevado hasta el abismo tras la zanahoria de la mentira pura y dura.Soy tan español que siento vergüenza de este país.
Sé, estoy convencido de que saldremos de esta, España es demasiado país y tan rico que ha permitido el derroche a manos de gentuza, solo queda luchar por recuperar este país y no olvidar jamás los numerosos ineptos que han vivido en nuestra tolerancia ya que si olvidamos estaremos abocados a repetir la historia, los mayores sienten la mentira sobre sus cansados hombros, los jóvenes la ausencia de un horizonte hacia el que caminar seguros...

¡Somos la leche!

Lo lamentable es que lo hayan conseguido, nos han manipulado hasta el punto de hacernos creer que eramos la leche y ahora es el momento en que nos enseñan la verdad de esta sociedad.
Nos han puesto de rodillas, nos han enseñado a aceptar la miseria que nos imponen, por nuestro bien,  aceptaremos lo que sea con tal de seguir creyendo que esto cambiará y sabemos que no hay vuelta atrás, seguiremos viviendo envueltos en nuestra insolidaridad simplemente mirando hacia atrás para seguir comprobando que siempre habrá alguien en peor situación, 'triste consuelo". Nos sobran todos aquellos que solo viven de gestionar esta sociedad y son demasiados, aprovechados en su único beneficio, ineptos hasta la estupidez y sin embargo los aupamos como dioses...
¡pobre país!, me duele este país, seguimos como siempre: ejerciendo de gilipollas.

Somos cobardes.

Somos cobardes, con la verdad nos sentimos tan vulnerables que entendemos la mentira como nuestro escudo protector, tenemos miedo de amar y mentimos, tenemos miedo de acariciar y mentimos al rechazar la caricia ajena, tenemos miedo de llorar en el hombro amado y mentimos porque su caricia nos suena a yugo, tenemos miedo de ofrecer nuestra disculpa y mentimos en nuestra eterna mentira..., somos cobardes y tenemos miedo, miedo de nosotros mismos, de que nos vean como realmente somos sin darnos cuenta que que es el primer acto de libertad personal y solo en esa libertad tendremos la capacidad de amar sin mirar en las sombras, amar, amar..., somos cobardes si una caricia nos hace sentir doblez en nuestra actitud...,solo el amor nos hace humanos, solo el amor hace dulce el sacrificio de toda una vida... los cobardes no saben llorar, nunca han amado, nunca han sentido más allá de su egoísmo, no saben lo que es el llorar sin una oración que masticar, sin un dios al que gritar, solo llorar un amor imposible, solo llorar y estoy llorando..., no quiero la compasión de nadie, eso no es amar, solo quiero el respeto a mi vida ya que el amor me sobra y quizás estas lineas solo sean un grito a un dios que no me dice nada, sigo llorando y sigo amando..., por la entreabierta ventana veo el cálido atardecer y siento los dulces trinos de un ruiseñor...

Amanecer.

Un minuto después , todo renace.
Las mismas cosas con distinto sol
de nuevo se proclaman, 
exigen un lugar para el presente.
Se desborda la luz por la materia
y el mundo, creación donde la vida
se sustenta, palpita con el aire.
Surge de entre la brisa -me traspasa-
un resplandor creciente, casi definitivo,
que otorga el triunfo al día
para el disfrute de un primer paisaje.
Y todo canta ardido entre los restos.
Y todo asume cierta brevedad
y participa en compañía nuestra
de un gozo persistente y legendario.
Mirad las llamaradas retorcerse en su lecho,
las alondras del fuego se derraman:
estos senderos que la luz despierta,
¿adonde nos conducen?
¿Qué nueva brecha abren
hacia que nuevos horizontes?  (R. Martín) premio Adonais.

Semana Santa, Altabás.

Es distinta. Es silencio, es ver los rostros en una sola mirada que converge en la desnudez de oropeles de la imagen. Es silencio, ninguna flor que distraiga la intima oración de los allí presentes, labios movidos en personales plegarias, húmedos ojos que afloran lágrimas nacidas en la propia alma, calles estrechas donde retumban ocasionalmente los roncos sonidos de las matracas de madera.

Es distinta, es silencio, es el aroma del tomillo y del incienso que impregna a quienes de alguna manera procesionamos con acompasado y corto paso, silencioso, la íntima oración fluye, volvemos frente a la parroquia de Altabás y en ese último giro afrontamos el paso del puente de piedra donde en la fría noche suenan las roncas matracas, la Lonja, plaza del Pilar, calle de San Gil, solo almas abarrotando el espacio donde ver el paso desnudo, distinto, solo labios musitando una oración... la paz en el alma.

Amor, dolor...

El amor, ese profundo sentimiento que trastoca nuestra razón hasta limites rayanos en lo ilógico, ese sentimiento que no tiene valor..., solo se da y sin esperar algo a cambio, es por ello el que nos produzca tanto pesar ante la perdida no deseada, amar es duro, amar es darse plenamente, amar es la antesala al dolor..., nada es eterno, incluso la más bella rosa preñada del más embriagador aroma pierde su aroma, su color y solo perduran las eternas espinas, también forman parte de su ser. Humildemente puedo decir que amé y amaré hasta mi último aliento y solo puedo decir que es lo más importante de mi ya larga vida, las espinas de mi vida me laceraron la piel hasta herirme el alma..., cada mañana sale el sol, cada mañana me siento vivo y sonrío a quienes comparten mi espacio y sobre todo recuerdo a quienes dieron vida a mi vida... ellos me dieron amor, amor eterno y me dejaron... amar es duro, muy duro y sin embargo sigo creyendo que amar es la única verdad que nos toca vivir, miro al cielo invocando a mi dios y solo el silencio acompaña mis pasos.

Habrá un mañana.

No vale la pena sufrir por un adiós, queda la alegría del regreso, para que sufrir la ausencia si queda la alegría del grato recuerdo en ese paréntesis que solo potencia el afecto al ausente, sufrimos en la presencia y también sufrimos en la ausencia..., recuerdo una sabia reflexión en la que comparaban la felicidad con el espacio contenido en una vasija de barro, ese espacio es limitado y solo rompiendo la vasija se puede aspirar a que los fragmentos abracen mayor espacio, quizás eso sea el paso previo a la libertad, a la ausencia de limites a la verdadera felicidad tan diferente para cada ser humano..., implica la superación de las pautas ya vividas y como tales sirvieron como búsqueda del presente, que decir sobre la bella contemplación del arco iris si para ello es preciso soportar la tempestad..., siempre estamos obligados a una superación personal ante cualquier dificultad ya que las situaciones cotidianas se nos ofrecen en el día a día y está claro que con nosotros o sin nosotros la vida continua... quizás el trueno y el relámpago solo sean los heraldos de un hermoso arco iris, la esperanza es la gran fuerza de la vida y siempre habrá un mañana.

Frente a ti.

Ruge el mar preñado de encrespada espuma, ruge el mar estrellando su poder sobre la roca desnuda del rompeolas, ruge el mar en su agitado juego que acalla cualquier sonido y es cuando percibimos la pequeñez que agigantamos con nuestra estupidez, creemos dominar el mundo, dedicamos a ello ingentes cantidades de recursos y solo escondemos nuestra debilidad. Ruge el mar y sus acometidas solo son zarpazos en busca de cuanto perdió a manos del ser humano... y es cuando sentimos la necesidad de creer en algo más, en algo que nos haga confiar más allá de nuestras supuestas proezas, que nuestro instinto nos diga que no es preciso poner rocas al mar, solo sentir la suave espuma de la calmada ola bañando nuestros pies sobre la suave arena... a lo lejos suena el bravo mar, quizás solo grita su deseo de acariciarnos... el mar, la mar, llévame en mi último viaje allá donde el sol dore tus rizos, allá donde nadie ponga rocas a tu libertad, allá donde te cubran de ofrendas florales en homenaje a tu generosidad, allá donde solo sepan de amores, allá donde tu salobre sabor se torne en dulce miel, allá donde duela el regresar..., en su silencioso y frágil vuelo la hermosa mariposa me hace ver la bella flor que anuncia la nueva primavera, la nueva vida.

Cada ciudad.

Cada ciudad puede ser otra / cuando el amor la transfigura

cada ciudad puede ser tantas / como amorosos la recorren

el amor pasa por los parques / casi sin verlos pero amándolos

entre la fiesta de los pájaros / y la homilía de los pinos

cada ciudad puede ser otra / cuando el amor pinta los muros

y de los rostros que atardecen / uno es el rostro del amor

el amor viene y va y regresa / y la ciudad es el testigo

de su abrazos y crepúsculos / de sus bonanzas y aguaceros

y si el amor se va y no vuelve / la ciudad carga con su otoño

ya que quedan sólo el duelo / y las estatuas del amor.

M. Benedetti.

Mi puerta.

Mi puerta está abierta, solo espero que cruces el umbral y me llames con tu dulce decir..., la dura puerta solo es un ligero castillo de naipes, solo un lugar donde esconder mi profundo cariño... y siempre está abierta, solo hallarás unos brazos deseosos de abrazarte y decirte tantas cosas innecesarias , yo sé, yo entiendo y quizás sea mejor el silencio... tras la puerta aguardo tantas ausencias que siento ganas de gritar, solo en mi silencio espero aquello que nunca llega, no hablo de soledad frente al mundo, no hablo de soledad existencial, no hablo de compañías piadosas, solo que elegí y la vida me dio más de lo que esperaba... ya solo espero y sigo buscando a mi dios del que siento su obra en todo mi alrededor, sigo buscando y mi alegría es saber quién soy y donde estoy, sigo buscando, hasta me honra vuestra mirada sobre estas personales lineas que solo son mi sincero sentir sobre tantas cosas que de una u otra forma afectan a mi cotidiana vida, sigo buscando a mi dios... mi puerta está abierta...

Sopla el viento.

Sopla el cierzo y suena llenando los huecos que halla a su paso, suena el cierzo en oleadas de sonidos que nos son conocidos, suena el cierzo en un continuado gritar de su presencia, suena... y en esos sonidos llegan tantos indicios que encajan en nuestros deseos, oímos aquellos suspiros que nos marcaron para siempre, oímos viejas promesas que nunca se realizarán... su paso nos golpea la cara o simplemente nos deja una vieja caricia, solo pasa llevándose o acaso trayendo recuerdos... viejo y eterno cierzo, tan nuestro como la sangre que corre por nuestras venas, tan nuestro que marcas nuestro carácter, esta tierra es cierzo, tolerante en sus suaves rachas como el poderoso Eólo a la vez que temible en sus recias acometidas..., estoy frente a ti sintiendo la plenitud de tu fuerza, estoy frente a ti escuchando tu pasar por mi cara, estoy frente a ti en una larga espera..., no me dices ni me traes en mi espera, solo te oigo pasar y en mi regreso las viejas hojas del campo me rebasan en una alegre algarabía de sonidos, solo te oigo pasar... solo.

A la noche.

Me entrego a ti,

a tu cuenco de amor,

a tu noche de sílice,

a tu callar amando.

Y no querría definir

los deseos del cuerpo en que habito

con lisonjas baratas

o medianías en un acto pobre.

Ahora debo amarte

con la verdad colgada de mis labios,

con el hondo temblor

del que ya solo sabe

dar todo cuanto es.

Máscaras.

Máscaras, solo liberarnos del miedo al que solo intuimos, máscaras, otra verdad apenas sujeta a nuestra verdad, máscaras como cáscaras de un indefinido huevo que albergan una sombra de ilusión, solo máscaras que nos animan a vivir vidas ajenas a nuestra verdad, ser una máscara de rictus inamovible que alberga nuestra verdad... siempre hacemos de nuestras vidas aquello que nunca somos, aquello que ni siquiera deseamos ser... y somos nuestras propias máscaras sin apenas darnos cuenta de que simplemente tratamos de ocultar lo mejor de nosotros mismos, nos produce vértigo el mostrarnos tal como somos, no desnudamos nuestros sentimientos ante el temor de ser vulnerables... renunciamos a la dulce caricia, al calor de un abrazo, a la evocación de un amor, al simple mirarnos en ojos ajenos, al simple saludo lleno de afecto, a la palabra llena de afecto, al simple querer saber de ti .... máscaras. El sol llena mi rostro en su lento amanecer, me siento feliz ante la promesa de un nuevo día preñado de tanta vida que de forma insultante nos ofrece cada rincón de mi cercano paseo, la mañana es fría, la escarcha enmarca los brotes que tímidamente nos anuncian una próxima primavera, los pequeños pájaros de invierno picotean su menudo alimento, la vida se nos ofrece en su plenitud... sin máscaras.

Como una ola.

Se oyen tantas y tan variadas opiniones sobre la situación económica que he llegado a la razonable duda de si alguien sabe algo de esta realidad que nos está golpeando. Resulta duro el leer sobre el incremento del consumo del lujo, resulta duro el aceptar medidas que solo decepción causan en el ciudadano indefenso ante las decisiones de quienes desde los distintos poderes hablan de estrecheces a padecer los demás, resulta duro el esperar a unos sindicatos engordados a la sombra del poder, resulta duro el oír mil veces la mentira como solución dilatada en el tiempo, resulta duro el soportar ver a tantas personas que como abejas en un panal revolotean sobre una pretendida necesidad de su presencia..., que riqueza tiene este país para mantener a tanto inepto... solo puedo comprendérlo desde la aceptación de que el ciudadano es un inmenso rebaño, espero que algún día seamos la gran ola que estalle sobre la sucia playa y podamos ver la suave arena, quizás algún día seamos capaces de exigir nuestra dignidad, la nuestra, no la que nos permiten en un engaño más.

Amor.

He visitado la nada y he sentido el inmenso vacío, he tocado tu nombre y he sentido el frío, el viento sacudía la rosa roja que mi mano sujetaba en una imaginaria despedida, una gota de sangre en mi mano esperando una lágrima, he sentido frío, silencio en el pasar del viento, silencio donde el viento callaba para oír un sollozo..., lloré.

Amor...

Una esperanza, un huerto, un páramo, una migaja entre dos hambres, el amor es campo minado un jubileo de la sangre.

Un todo al borde de la nada, fogata que será ceniza, un pedazo de utopía, que el amor es una alcachofa que va perdiendo sus enigmas hasta que queda una zozobra, una esperanza. Nada.

Amigos.

Nuestra amistad viene de hace años, cuando nuestros niños coincidían en el colegio, los años pasaron rápidos e imperceptibles sin apenas pensar en esta vida que al llegar al ahora nos hace sentir lo imprevisible de una vida, querías hablar y decirme tantas cosas que te dolían... decías olvidando nuestro entorno, necesitabas comprensión, necesitabas saber que alguien sentía tu pesar, necesitabas saber si podía escuchar, necesitabas sentirte querida, necesitabas sentirte viva, necesitabas... y yo necesitaba saber que alguien me necesitaba, que aún podía enjugar una lágrima ajena como fruto de mi amistad, cuanto nos cuesta sentir la calidez de una mano en nuestra mejilla, cuantas palabras poseemos y que no decimos a tantas personas que quizás las apreciasen como un bálsamo bienhechor... y cuesta tan poco como estrechar una mano, un beso en la ajada mejilla surcada por lágrimas de viejos pesares... la infantil llamada te hizo sonreír al abrirle tus brazos y al marcharte solo me dijiste: ¡Gracias!.

Tu amplia y sincera sonrisa fue mi mejor recompensa y sé que nuestra vieja amistad es un poco más " nuestra amistad".

¿Importa la vida?

La vida importa aunque el camino recto acabe en callejones sin salida.

Importa contar historias, hacer equilibrios sobre la cuerda, disipar el miedo.

La vida importa, aunque encontremos oasis de agua salada, aunque la música que suene sea solo un baile de burdel.

La vida importa, la que hacemos nuestra con un amor acompañándonos a cuya muerte no sobreviviremos tal y como somos.

Aunque el odio camine con zancos por encima de las cosas, aunque el amigo de todos sea un vendedor de cuchillos, aunque tan solo crean a quienes intentan dejarnos ciegos, la vida importa.

Aunque el horror no lo disipe el humo, ni el alcohol caro, ni los ojos entreabiertos de la bruma,

Aunque sepas que al final todos los hombres mueren derrotados.

Aunque no haya nada que decir, la vida importa.

Un juego.

La vida, un juego tan serio que pasa sin hacer nada, acaso lo justo para seguir jugando, caminar hasta agotarse para aprender lo poco útil de este siglo lleno de chatarra y crimen.

Quizás solo el humor permanece, quizás solo la ternura se aproxima a la verdad que solo el amor podría salvarnos..., en este juego de la vida se pierde siempre.

Qué vida más extraña y que torpes jugadores, es tan breve la partida y tan inevitable que la vida arrase con todo aquello que apostamos, indiferente a nuestros gestos de ilusión o de esperanza. Poco más, agradecer tus ojos limpios y tus pies firmes que pisan junto a mi, sin palabras saber que mi vida no tiene ventanas, ni puertas, ni rejas que te impidan llegar a mi, solo sentir tu suave caricia en ese gesto, en esas palabras que solo buscan el sentir tanto cariño malogrado en estúpidas palabras que prodigan quienes viven de cada uno de nuestros latidos..., la vida, la persona, la mirada, una mano en la mejilla y una suave sonrisa preñada de cariño..., permiteme puta vida decirte que esta partida la gano yo.