Junto al agua fría,
en la senda clara,
sombra dará algún día
ese arbolillo en que nadie repara.
Un fuste blanco y cuatro verdes hojas
que por abril, le cuelga primavera,
y arrastra el viento de noviembre, rojas.
Su fruto, solo un niño lo mordiera.
Su flor, nadie la vio. ¿Cuando florece?
Ese arbolillo crece
no más que para el ave de una cita,
que es alma -canto y plumas- de un instante,
un pajaríllo azul y petulante
que a la hora de la tarde lo visita.
(A. Machado)
No hay comentarios:
Publicar un comentario