Siempre cercano a mis manos, siempre cercano a mi íntimo sentir, siempre certero con el simple placer de hojear al azar, tarde otoñal donde el viento golpea la ventana y mi mente se desliza suavemente sobre unos versos...
Después de todo que complicado es el amor breve
y en cambio que sencillo el largo amor
digamos que éste no precisa barricadas
contra el tiempo ni contra el destiempo
ni se enreda en fervores a plazo fijo,
el amor breve aun en aquellos tramos
en que ignora su proverbial urgencia
siempre guarda o esconde o disimula
semidioses que anuncian la invasión del olvido
en cambio el largo amor no tiene cismas
ni soluciones de continuidad
más bien continuidad de soluciones...
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Cada ciudad puede ser otra cuando el amor pinta los muros
y de los ostros que atardecen uno es el rostro del amor
el amor viene y va y regresa y la ciudad es el testigo
de sus abrazos y crepúsculos de sus bonanzas y aguaceros
y si el amor se va y no vuelve la ciudad carga con su otoño
ya que le quedan sólo el duelo y las estatuas del amor....
(fragmentos de la obra de Mario Benedetti )
El amor, las mujeres y la vida.
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