¡Chulada!...

... nieto es la palabra mágica, me miro en el espejo y me puntúo alto para quedarme tan a gusto y es que yo no soy un agüelico al uso, no, solo soy un abuelo circunstancial dada mi juventud..., nieto. que gran trampa afectiva en la que caemos con la mirada nublada ante la placidez del pequeño dormido en nuestros brazos..., nieto... ¿por qué cagas tanto?, tanto que hasta tus cacas me hacen gracia y tus meadas a calzón quitado me parecen hermosa fuente... nieto, eres un pequeño tragoncete, lo tuyo no es comer, descansa que el mundo no se acaba, descansa que casi no das tiempo a preparar el siguiente biberón..., nieto, sin tu saberlo reunes expectación en tu entorno con solo eruptar, con solo gruñir la mínima protesta, con la placidez de tu sueño, nieto... cambias vidas, marcas agendas, alegras vidas y las llenas de sueños de esperanza... y todo con tu sola presencia, no dices pero escuchamos, no haces pero nos mueves, solo estas y es gratificante para colmar nuestras vidas, he soñado que tendrás una hermosa primita, soñemos una feliz vida y si la vida es sueño... ¡nieto!, no despiertes al abuelo.

Creí saber...

Al cesar en la rutina laboral que a lo largo de nuestras vidas nos arrastra en el rebaño, con la sabiduría de hacernos creer que somos nosotros los que marcamos el ritmo, adormidera social que nos halaga y palmotea nuestras cansadas espaldas hasta dejarnos en la orilla del camino..., solo entonces descubrimos tras poco tiempo la verdad de nuestras vidas, eres útil o inútil, una carga para la sociedad a la que hemos dado tantas cosas..., nos hicieron creer... o acaso solo quisimos creer en nuestra verdad..., me confío a estos versos cómplices de mi sentir..., "Acaso una verdad" de Andrés Trapiello.

Han pasado los años y ya nada es igual.
A tu rosal el tiempo le dio un tronco leñoso,
pero sus rosas siempre en cada primavera
vuelven a florecer. Solo tú te haces viejo
de veras, solo tú has oído hace un rato
delante de esa rosa un silencio inhumano
y has sentido miedo, y te has puesto a llorar,
no lágrimas estéticas como aquellas antiguas,
sino un lloro dañino, pues todo cuanto entonces
pensabas que seria como ruina armoniosa,
con su bonita hiedra y su hermoso jardín,
no es más que un trozo informe de mineral silencio,
el dolor de ser piedra suelta por un camino.

... la verdad, la eterna verdad la encontramos a nuestro lado, donde siempre estuvo...

Noche mágica...

... la noche de San Juan donde las simbólicas hogueras nos ayudan a olvidar deseos no alcanzados y temores ya pasados, renovamos deseos en la mágica noche y de las cenizas de sus fuegos aún renacemos..., en mi mente, el negro corcel galopa desbocado con su grupa blanca de espuma sudorosa y cabalgando sobre él mis miedos se aferran a sus oscuras crines, galopa sin mirar donde ir, solo negras praderas sin fin, salta sobre abismos sin fondo y sus patas se hunden en ríos de ardiente lava..., ¡corre!, le jalean en su huida tratando de llegar, ¿donde?... y mis sienes suenan como tambores batidos por alocadas manos en un ritmo infernal..., solo ante el oscuro espejo de difuso reflejo, dejo correr el agua fresca entre mis manos, refresco mi cara en busca del sosiego, tempranos sonidos anuncian un nuevo día tras la oscura noche, salgo a la todavía noche y respiro, respiro paz... no se cuanto tiempo..., frente a mi y tras las lejanas montañas un caballo de vida anuncia su llegada asomando sus crines de oro, anuncia un nuevo día preñado de esperanzas..., en la cercanía, el llanto de un bebe me hace sonreír...

La ciudad de la alegría.

Afortunadamente para los seres humanos siempre existirán personas generosas con una gran capacidad de trabajo y esfuerzo en favor de los más humildes. Estas vidas son ejemplo, son la noticia extraordinaria cuando deberían ser una actitud habitual entre nosotros, somos muy capaces de juzgar pero sin comprometer nuestras vidas por los demás y quizás esta actitud de egoísmo sea la causa de casi todos nuestros males sociales.
Ha fallecido V. Ferrer, el gran apoyo de los más desfavorecidos, su valedor ante quienes tienen todos los medios, y no pretendo hacer un elogio de tan grande persona, seria una osadía por mi parte, no, solo pretendo manifestar mi gran respeto ante su muerte... ¿acaso descanso?, puesto que siempre vivirá a través de su obra, vivirá en los demás, vivirá en sus almas y en su eterna gratitud.
Era adolescente cuando descubrí su obra y su compromiso total en una sociedad tan marcada por sus castas sociales..., leí y leí empapándome en la descripción de unas vidas en las que no tener nada es aceptado con una sonrisa... vuelvo a releer "La ciudad de la alegría" y a descubrir una vez más lo importante que es el disfrutar de lo que poseemos y compartir...

Paloma herida.

Era una hermosa mañana del final de la primavera, cálida noche donde los sueños de una deseada ilusión se realizaban en la lógica de la razón adormecida..., estabas en mi ventana, desfallecida, asustada y no correspondía tu imagen con la soñada imagen...pronto supe la razón, otro... ¡van tantos!... trabajos de asesinos, asalariados de la muerte más estúpida, dicen que en defensa de su libertad sin caer en la cuenta que solo gritan su sinrazón, su desprecio a si mismos por su incapacidad de vivir en libertad... ¡solo dais asco!.
Tu asustado vuelo paloma de la paz, tu bonito nombre paloma de la paz, tantas voces dicen de ti... paz, paz... y que poco compromiso de exigencia aportamos ante tanta hipocresia... pobre paloma de la paz, pobre, y pobres por nuestra miseria moral... ¡que pena de pais!.
Espero, solamente espero que la vida deseada florezca, inunde cual natura primaveral a cuantos esperamos y deseamos tan sinceramente que esos mañanas sean la realidad que solamente esperamos..., vuela mi querida paloma, vuela.

Amanece...

Perezosamente despierto atisbo entre las cortinas un nuevo amanecer, distinto día, otro día solo parecido a otros días, en mi quietud escucho el despertar del campo a través de los trinos cada vez más abundantes e imagino los pajarillos entre los tiernos brotes y aún húmedos...

Oigo los pájaros afuera,
otros, no los de ayer que ya perdimos,
los nuevos silbos inocentes.
Y no sé si son pájaros,
si alguien que ya no soy yo los sigue oyendo
a media vida bajo el sol de la tierra.
Quizás es el deseo de retener su voz salvaje
en la mitad de la estación
antes que los árboles se alejen.
Alguien que he sido o soy, no sé,
oye o recuerda,
si hay algo real dentro de mi son ellos,
más que yo mismo, más que el sol afuera,
si es musical la fuerza que hace girar el mundo,
no ha habido nunca sino pájaros,
el canto de los pájaros
que nos trae y nos lleva......, PAJAROS de Eugenio Montejo.

Solo cinco minutos...

Las manos son la memoria del pasado, entornamos los ojos y sentimos en nuestros dedos la suave seda de los cabellos amados, recorremos la sinuosa linea de los labios besados y acariciamos los rostros amados que ya nos abandonaron, estas sensaciones son las que una y otra vez creo percibir ante la contemplación de manos ancianas abandonadas sobre vacíos regazos..., esa imagen es tremendamente habitual en personas muy mayores y que se sienten tan solas, solas de verdad, soledad no deseada, la que duele en el frío corazón helado de tanto esperar sabiendo... sabiendo tantas cosas... y lo peor son las manos vacías que en un ritual interminable se acarician alternativamente en busca..., ¿de un pasado?..., ó acaso solo esperan encontrar la fría y huesuda mano que les libere de la nada...
Ya hace mucho tiempo que no visito algún almacén de ancianos, me duele el alma al ver tantos seres que lo dieron todo y hoy están solos, ojos secos, ya no lloran... solo esperan, esperan..., solo pido que la vida me dé cinco minutos para cerrar tus ojos y acompañarte como siempre, para siempre.
Hoy es el día de los ancianos abandonados, ¡qué más da!, solo caminamos con la cabeza agachada mirando nuestro orondo ombligo...y con las manos vacías...