Semana Santa, Altabás.

Es distinta. Es silencio, es ver los rostros en una sola mirada que converge en la desnudez de oropeles de la imagen. Es silencio, ninguna flor que distraiga la intima oración de los allí presentes, labios movidos en personales plegarias, húmedos ojos que afloran lágrimas nacidas en la propia alma, calles estrechas donde retumban ocasionalmente los roncos sonidos de las matracas de madera.

Es distinta, es silencio, es el aroma del tomillo y del incienso que impregna a quienes de alguna manera procesionamos con acompasado y corto paso, silencioso, la íntima oración fluye, volvemos frente a la parroquia de Altabás y en ese último giro afrontamos el paso del puente de piedra donde en la fría noche suenan las roncas matracas, la Lonja, plaza del Pilar, calle de San Gil, solo almas abarrotando el espacio donde ver el paso desnudo, distinto, solo labios musitando una oración... la paz en el alma.

Amor, dolor...

El amor, ese profundo sentimiento que trastoca nuestra razón hasta limites rayanos en lo ilógico, ese sentimiento que no tiene valor..., solo se da y sin esperar algo a cambio, es por ello el que nos produzca tanto pesar ante la perdida no deseada, amar es duro, amar es darse plenamente, amar es la antesala al dolor..., nada es eterno, incluso la más bella rosa preñada del más embriagador aroma pierde su aroma, su color y solo perduran las eternas espinas, también forman parte de su ser. Humildemente puedo decir que amé y amaré hasta mi último aliento y solo puedo decir que es lo más importante de mi ya larga vida, las espinas de mi vida me laceraron la piel hasta herirme el alma..., cada mañana sale el sol, cada mañana me siento vivo y sonrío a quienes comparten mi espacio y sobre todo recuerdo a quienes dieron vida a mi vida... ellos me dieron amor, amor eterno y me dejaron... amar es duro, muy duro y sin embargo sigo creyendo que amar es la única verdad que nos toca vivir, miro al cielo invocando a mi dios y solo el silencio acompaña mis pasos.

Habrá un mañana.

No vale la pena sufrir por un adiós, queda la alegría del regreso, para que sufrir la ausencia si queda la alegría del grato recuerdo en ese paréntesis que solo potencia el afecto al ausente, sufrimos en la presencia y también sufrimos en la ausencia..., recuerdo una sabia reflexión en la que comparaban la felicidad con el espacio contenido en una vasija de barro, ese espacio es limitado y solo rompiendo la vasija se puede aspirar a que los fragmentos abracen mayor espacio, quizás eso sea el paso previo a la libertad, a la ausencia de limites a la verdadera felicidad tan diferente para cada ser humano..., implica la superación de las pautas ya vividas y como tales sirvieron como búsqueda del presente, que decir sobre la bella contemplación del arco iris si para ello es preciso soportar la tempestad..., siempre estamos obligados a una superación personal ante cualquier dificultad ya que las situaciones cotidianas se nos ofrecen en el día a día y está claro que con nosotros o sin nosotros la vida continua... quizás el trueno y el relámpago solo sean los heraldos de un hermoso arco iris, la esperanza es la gran fuerza de la vida y siempre habrá un mañana.

Frente a ti.

Ruge el mar preñado de encrespada espuma, ruge el mar estrellando su poder sobre la roca desnuda del rompeolas, ruge el mar en su agitado juego que acalla cualquier sonido y es cuando percibimos la pequeñez que agigantamos con nuestra estupidez, creemos dominar el mundo, dedicamos a ello ingentes cantidades de recursos y solo escondemos nuestra debilidad. Ruge el mar y sus acometidas solo son zarpazos en busca de cuanto perdió a manos del ser humano... y es cuando sentimos la necesidad de creer en algo más, en algo que nos haga confiar más allá de nuestras supuestas proezas, que nuestro instinto nos diga que no es preciso poner rocas al mar, solo sentir la suave espuma de la calmada ola bañando nuestros pies sobre la suave arena... a lo lejos suena el bravo mar, quizás solo grita su deseo de acariciarnos... el mar, la mar, llévame en mi último viaje allá donde el sol dore tus rizos, allá donde nadie ponga rocas a tu libertad, allá donde te cubran de ofrendas florales en homenaje a tu generosidad, allá donde solo sepan de amores, allá donde tu salobre sabor se torne en dulce miel, allá donde duela el regresar..., en su silencioso y frágil vuelo la hermosa mariposa me hace ver la bella flor que anuncia la nueva primavera, la nueva vida.

Cada ciudad.

Cada ciudad puede ser otra / cuando el amor la transfigura

cada ciudad puede ser tantas / como amorosos la recorren

el amor pasa por los parques / casi sin verlos pero amándolos

entre la fiesta de los pájaros / y la homilía de los pinos

cada ciudad puede ser otra / cuando el amor pinta los muros

y de los rostros que atardecen / uno es el rostro del amor

el amor viene y va y regresa / y la ciudad es el testigo

de su abrazos y crepúsculos / de sus bonanzas y aguaceros

y si el amor se va y no vuelve / la ciudad carga con su otoño

ya que quedan sólo el duelo / y las estatuas del amor.

M. Benedetti.

Mi puerta.

Mi puerta está abierta, solo espero que cruces el umbral y me llames con tu dulce decir..., la dura puerta solo es un ligero castillo de naipes, solo un lugar donde esconder mi profundo cariño... y siempre está abierta, solo hallarás unos brazos deseosos de abrazarte y decirte tantas cosas innecesarias , yo sé, yo entiendo y quizás sea mejor el silencio... tras la puerta aguardo tantas ausencias que siento ganas de gritar, solo en mi silencio espero aquello que nunca llega, no hablo de soledad frente al mundo, no hablo de soledad existencial, no hablo de compañías piadosas, solo que elegí y la vida me dio más de lo que esperaba... ya solo espero y sigo buscando a mi dios del que siento su obra en todo mi alrededor, sigo buscando y mi alegría es saber quién soy y donde estoy, sigo buscando, hasta me honra vuestra mirada sobre estas personales lineas que solo son mi sincero sentir sobre tantas cosas que de una u otra forma afectan a mi cotidiana vida, sigo buscando a mi dios... mi puerta está abierta...

Sopla el viento.

Sopla el cierzo y suena llenando los huecos que halla a su paso, suena el cierzo en oleadas de sonidos que nos son conocidos, suena el cierzo en un continuado gritar de su presencia, suena... y en esos sonidos llegan tantos indicios que encajan en nuestros deseos, oímos aquellos suspiros que nos marcaron para siempre, oímos viejas promesas que nunca se realizarán... su paso nos golpea la cara o simplemente nos deja una vieja caricia, solo pasa llevándose o acaso trayendo recuerdos... viejo y eterno cierzo, tan nuestro como la sangre que corre por nuestras venas, tan nuestro que marcas nuestro carácter, esta tierra es cierzo, tolerante en sus suaves rachas como el poderoso Eólo a la vez que temible en sus recias acometidas..., estoy frente a ti sintiendo la plenitud de tu fuerza, estoy frente a ti escuchando tu pasar por mi cara, estoy frente a ti en una larga espera..., no me dices ni me traes en mi espera, solo te oigo pasar y en mi regreso las viejas hojas del campo me rebasan en una alegre algarabía de sonidos, solo te oigo pasar... solo.