Amedia tarde...

Es fría la tarde, fea y desapacible, es una de esas tardes en que ni siquiera estás cómodo en tu asiento habitual..., la tele, para qué?, intentas la lectura y solo consigues el que las letras bailen ante tus ojos, entonces escucho unas notas musicales que forman parte del inicio de una bonita melodía creada para dar la bienvenida..., es preciso estar muerto para no sentir la aceleración de la sangre en las venas, es una incitación al rock, ¡bienvenidos! de M. Ríos, rock ibérico sin necesidad de balbuceos de frases incomprensibles en un rufianesco inglés, esas notas que de forma creciente te inundan hasta sentirte vital..., como tantas veces, escuché el concierto en su totalidad..., ya no me importaba la tarde, solo sentía, recordaba aquellos años, solo recordar y pensar lo que duelen los recuerdos, vivencias recordadas en la certeza de una lejanía agrandada por el paso del tiempo..., sentí nostalgia..., dejé que mis manos buscasen al poeta de la pampa J. Cafrune, su voz rota por la verdad de su canto libre, canciones..., una mano amiga se apoyó en mi hombro y mi mano sobre su mano...

¡Hola chiquitín!.

Es diciembre, se acaba el año en el suspiro de un deseo por alcanzar, en la esperanza de una próxima primavera donde materializar tantos sueños de futuro..., y te he visto, te he mirado y te he visto como solo se ve desde el cariño, plácido en tu estar, confiado en tu saberte querido y deseado, fruto de un quererte ver, como premio de un sentido amor.
Verte en un simple papel inanimado..., es igual, el pellizco emotivo se produce de igual forma, nuestro cariño se basta y sobra para animar en nuestros ojos a tu figura impresa, y acaso pensamos en tantas circunstancias felices en tu entorno..., ¡pero chiquitín, tú a lo tuyo!, tomate tu tiempo, descansa, pues solo el cariño te espera.
Te hemos soñado hasta sentir tus pequeñas manitas en nuestras caras de dichosos abuelos, te hemos..., tantas cosas..., tomate tu tiempo, todo el cariño te aguarda.

Miedo a ser libres.

Tenéis tanto miedo a la libertad que solamente sois capaces de hablar desde la oscura y fría boca de vuestras pistolas, vuestros argumentos son vuestros miedos a la tolerancia, y el motivo de vuestras vidas..., la muerte gratuita y cobarde.
Solo sois muñecos de un guiñol infernal del que hasta ignoráis incluso el final del hilo que os hace moveros, un guiñol solo posible en esta sociedad hipócrita revolcada en el fango del egoísmo, de la falta de solidaridad, de la justificación de los medios usados para alcanzar bastardos fines..., tras vuestros asesinatos y pasada la sorpresa inicial, pasamos sin pausa a las vacuas y repetidas palabras, como si fuesen los balidos del rebaño de ovejas que tras el ataque animal se agrupan y afanan en su pastar..., ¡pobre país!, tan grande y tan débil.
Todo acto de violencia me repugna como ejercicio de la sinrazón, quizás este ejercicio de estúpida violencia solo sea patrimonio del ser humano..., desde mi dolor pienso en vosotros, y solo siento lástima por vuestra pobreza como seres humanos, ¡pobres diablos!.

Queriendo ser...

Huye en las palabras lanzadas al viento, busca la rama donde descansar sin acoso, solo para recuperar las fuerzas precisas para seguir huyendo..., para buscar y buscar..., cansado de tanto buscar llegó a la misma rama de partida, la rama más hermosa y segura..., acaso por ser su rama encuentra lo buscado.

Pobres nubes que batidas por el viento galopan por el cielo sin un destino, aparente libertad sin destino, destino aprisionado sin barrotes, destino final predeterminado por ajena voluntad que precediendo sus recorridos marca sus pasos..., la misma nube da agua aquí y más allá será granizo o acaso nieve, pero no será por su libertad ya que en su recorrido será condicionada por tantos eventos como apariencias mostrará.

Viento, nubes, agua y mar..., la mar besa la fina arena queriendo ser tierra, el viento vuela queriendo ser pájaro, la nube llena de agua quiere ser lago lleno de vida y nadie sabe ser, ahora queremos ser..., y no sabemos lo que somos...

Dignamente.

Que clase de gobernantes tenemos..., sencillamente los que pusimos como garantes de nuestros derechos de dignos ciudadanos, y disponiendo de todos los medios descubren de hoy para mañana el que esto está como está y nadie sabe como ha sido..., ¡brillante! si fuese una broma, pero la verdad es que la broma tiene cara de privación, de necesidad, cara de mucha sorpresa al descubrir que toda nuestra aparente opulencia era simplemente una careta prestada para enriquecer aún más al opulento poder, y como se arroja una colilla apagada, así la catarata del paro golpea las incrédulas caras que no ven futuro..., ni presente.
Sigamos escuchando los cantos de sirena de quienes nos llevaron a esta situación, sí, acaso oigamos y escuchemos el mismo discurso y probablemente volvamos a cometer los mismos errores, ya se sabe que el hombre es el único animal que tropieza..., y cuando aprendamos, quizás entonces levantaremos la cara del polvo y exigiremos nuestra dignidad.
Releyo un poema, cuyo autor no recuerdo...

Yo no se muchas cosas, es verdad.
Digo tan solo lo que he visto.
Y he visto.
Que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan
con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre...
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos...
y sé todos los cuentos.

Tras el cierzo.

Frío, hace frío invernal que arrastra nuestro cierzo, acaso en su impaciencia por recorrer su ancho reino haya olvidado su verdadero tiempo, ha invadido el dulce otoño con sus ropajes del blanco frío, desnudado de sus doradas hojas a los árboles que en su otoño alfombraban sus pies, los bellos pajarillos ocupan los alféizares de ventanales orientados al templado mediodía, frío, hace frío y la noche invita al cálido embozo del lecho mientras el viento cierzo ulula en las ventanas, el viento cierzo, poderoso en su cabalgar, cual interminable ejército pasa, pasa y nunca acaba de pasar en su constante cabalgar en pos de alguna quimera.
Frío otoño, blancas cumbres, agitados valles de desnudos árboles mecidos por el viento, temprano adiós de caducas hojas..., ramas desnudas hoy..., mañana preñadas ramas reventaran una nueva vida, y sabremos que habrá llegado la primavera.

Junto a ti.

Camino tus pasos acompasados en un quizás ir y un seguro volver, camino tus pasos y son mis pasos, tu mano y mi mano..., una sola mano que acompaña nuestros pasos en un deseado volver..., llegar, ¡que más da! si lo importante es regresar..., regresar al lugar conocido y amado donde cada esquina nos habla de tan sentidos recuerdos..., regresar donde la ensoñación nos hace revivir una juventud generosamente entregada y que ya no volverá, nuestros pasos acompasados en un común deambular por donde la tierra es tierra y sobre ella tantas vidas viviendo sus únicas vidas..., la vida, breve secuencia junto a ti, te miro y me veo, te oigo y me escucho, te toco y me siento..., la vida, nuestra vida, somos una vida, somos un latir en nuestro querer..., la vida, nuestra vida sentida de dentro hacia afuera, sin esperas.
Camino junto a ti, te siento junto a mi y soy feliz junto a ti..., el suave cierzo nos envuelve con revoltosa caricia en nuestro acompasado regreso, y te siento más junto a mi...